AQUELA QUE DEIXOU DE SER

“De onde vêm os pensamentos?”, pergunta Aquela Que Não Sabia Muito Bem O Que Andava Aqui A Fazer.
“Da parte detrás da cabeça”, responde-lhe sarcasticamente Herético, Aquele Que Sabia Que Não Sabia Muito Bem O Que Andava Aqui A Fazer.
Hermética tentou revirar os olhos para dentro para tentar perceber o que ele lhe dizia. Não resultou. Um espelho talvez... Não... Também não. Hermética pensava mas não percebia porquê.
Resolveu fechar os olhos. Para se pensar não se precisa de ver. E Hermética ouviu. Ouviu o rouxinol do Torga. Ouviu a cascata. Ouviu, ainda, o barulho dos pneus nas grades da ponte.
“Cala-te”, grita-lhe Herético, “para pensares não precisas de ouvir”.
E Hermética tapou os ouvidos.
O vazio. Não... “Espera aí”... “Que cheiro é este?”
Era o cheiro da chuva de borracha que não pára de cair há mais de dez mil sóis. Só quem vive debaixo daquela ponte o sabe. Talvez os americanos também o saibam.
Mas para pensar não é preciso cheirar. Nem saborear. Nem tactear.
Hermética fechou-se.
O Castelo era muito pequeno no início. A porta era difícil de ultrapassar.
O Castelo era escuro no início. Início? Hermética não sentia nada. E se não sentia nada, não sentia o tempo. Não sentia o espaço. Não estava em lado nenhum.
“Mentirosa!”, disparou com mestria Herético. “Estás no Ponto Firme”, continuou, “Estás no Inultrapassável”.
Herético, com o súbito desejo de transmitir aquilo que sabia não saber muito bem, entusiasmou-se. “Repara Hermética como o Castelo é bonito. Repara como é grande. Vê sem abrires os olhos como o Castelo não tem fim. Estás a ver? E ouves todos os sons do mundo. Mas fá-lo sem destapares os ouvidos. Repara como é bela a praia dentro do Castelo. Passa os sentidos por essa areia fina e branca que se esvai por entre os teus dedos. Inspira esse perfume
Ungaro?
que tanto apreciavas no teu marido. Olha! Aí está ele de regresso do sítio donde ninguém regressa. Olha para cima Hermética”, ordenou-lhe, “vês as estrelas ? Repara na constelação de Leão...”

E o Cavalo Branco levou Hermética para além do Ponto Firme. Que nem um buraco negro com o seu desmedido vício da Gula, Hermética engole-se a si própria para se regurgitar em seguida nas multiplicidades que o seu ser ao longo de todos os tempos viveu. O Caleidoscópio é real. Todas as cores são mais vivas do que aquelas que a Deusa Íris lhe tinha apresentado. O Cavalo Que Era de Todas as Cores acelerou e Hermética viu. A semente astral que nos traz o cometa. O triciclo divino que balança indefinidamente pelo Cosmos. Sentiu a Fonte da Sabedoria. Falou com quem lhe deu a vida. Sentiu quem lha tentou tirar. Mas fugiu para mais longe ainda. Reconheceu o seu Caminho. Libertou-se do Dogma e renunciou a um Deus para se reencontrar com Ele logo de seguida. Afinal ela era Ele e Ele era ela. Sabia agora que sabia muito menos do que havia para saber. Com a força da emoção reviveu tudo o que tinha vivido mas muitas vezes mais e tanto mais depressa como mais devagar. Conheceu o Erro e amou a Virtude. Lembrou a Esperança. Sucumbiu ao Amor...

Sentiu o chão debaixo de si. O Cavalo Branco já não estava. Cheirou a terra molhada daquele dia de Primavera. Ouviu um Michelin 630 especialmente colocado em França para efeitos de IRS. Hermética abriu os olhos. E Hermética já tinha deixado de ser.

“Não posso deixar de te achar bela”, confidenciou Herético. Foi mais longe. “Aliás deixa-me dizer-te que tu, Aquela Que Perdeu O Nome Nos Terrenos Inultrapassáveis da Quinta Dimensão, és para mim a Alquimista. O que tocas reluz de sapiência...”
“Herético...”, ronronou gulosamente Alquimista. “De onde vêm os pensamentos?”
“Ó querida...”, retorquiu Herético, “toda a gente sabe que vêm de Paris no bico da Cegonha...”